A minha filha vai para o infantário.

Sete meses, aí vai ela.

Foram sete meses muito duros, porque quem me lê sabe que tenho uma profissão fodida e implacável, que se alimenta de prazos e contra-relógios, que me obriga a fazer descontos para uma caixa de previdência, que talvez, só talvez, me assegurará uma reforma miserável, mas que para além disso, não me oferece mais nada, muito menos a licença maternal que tão bem me teria sabido…
Foram sete meses de viagens diárias com a miúda a tiracolo.
Foram sete meses de ânsias para ver com quem fica a desgraçada no dia seguinte.
Foram sete meses de poucas horas de sono e muitas horas diárias de trabalho em regime de alternância, porque eu tenho que trabalhar, mas a miúda tem que comer, mudar fraldas, dormir sestas, brincar…
Foram sete meses de ditadura horária, de dia e de noite.

Dia 11, finalmente, entregam a mobília que falta no meu gabinete, do meu segundo domicílio profissional.

Ainda pensei deixar um cantinho livre para a sentar, dava-lhe uma pilha de revistas para ela rasgar e atribuía à nossa funcionária uma segunda função, a de babysitter.

Mas se calhar era um tanto complicado.
Não é por mais nada, é que não tinha onde aquecer as sopas e passar a fruta.

Daí que, vai para o infantário.
E finalmente eu vou conseguir trabalhar sem sopas, papas, sonos, birras e fraldas pelo meio.

Bom, não é?

…

Não, não é.