independentemente do facto de, pelos vistos, uma pessoa (só uma? jura? a sério? só uma?) me querer fazer a folha, limpando-me o sebo, eu estou muito contente, ai que contente!
temperaturas abaixo de 20 graus.
atéquimfim, foda-se!

pessoa que me quer dar uma facada:

pá, tratares-me por tu, era coisa, assim,sem mais, para eu afinar e ficar mesmo muito aborrecida. juro.
agora dizeres que me dás uma facada, dentro do tribunal e em frente ao funcionário de justiça, isso é mesmo de burro, men.

o que me lixou foi o gajo tratar-me por tu

é que toda a gente sabe que tenho muito mau feitio.
e a cena da facada também é um bocado esquiza...
não queres que acredite, pois não?
ai uma facada!
mas quê, na barriga, tipo como nos filme, é isso?

pfff

o quê, queres ver que é desta?

"com esse feitio ainda levas uma facada"

uicamedo... huuuuuuu...

e eu que estou mais gorda tres quilos, hán?

aqui todos muito bem alapadinhos.... nas minhas coxas... hum?!

cabrões.

o problema é o seguinte: a crise e tal e mais a vida e a mim dá-me vontade de comer.

e quando me dá vontade de comer, eu como.

esse é que é o problema.

por exemplo, eu tenho vontade de escrever aqui no coiso. o que é que eu faço? como estou a meio dum dia de trabalho e sou uma mulher terrivelmente responsável, vou refrear a minha vontade com dois copos de água e só escrevo logo à noite e agendo para ser publicado no dia seguinte, não é?

tá errado. eu nem sei agendar, acho isso um must, mas não sei fazer.

na verdade, eu sou trabalhadora indêpêndentchi e por via disso e da minha molenguice, ás vezes dá-me para não me apetecer trabalhar e em vez de coçar os tomates que (ainda) não tenho, venho aqui e como tenho vontade de escrever, escrevo. e estou-me bem a cagar se me quiserem queimar viva numa fogueira, assim como assim, não sabem onde vivo...

simples.

o problema é com a comida. 

e com os cigarros. 

e com a bebida. 

não. 

tou a gozar, 

com a bebida não tenho problema. 

ainda.

eu tenho vontade de comer e como, não é? mas em vez de, orgulhosamente, comer à vista de toda a gente, não. como ás escondidas. é uma cena absolutamente racional, reparem. eu como és escondidas, não por qualquer impulso irracional, outrossim pela vontade pura e dura de comer, mas como fico cheia de vergonha, porque estava a ficar tão boua com a ginástica e tal e agora estou preguiçosa e não me apetece, fico inibida e por isso, como ás escondidas. 

de todos.

isto é rigorosamente verdade.

como batatas fritas de pacote de madrugada, como bolachas, até as da minha filha mais nova, tadinha, e se sobrar alguma coisa que tenha molho de natas, tanto melhor, eu vou lá, muito devagarinho, meto o prato de arroz cheio de molho, aqueço no microondas e até abro a porta do aparelho antes de acabar, que é para não fazer aquele barulho da campainha.

a sério. deplorável.

eu por mim, não contava nada disto (não que isto seja um segredo, que o meu marido já sabe há muito tempo, finge é que não sabe, porque tem medo de mim) mas eu até posso estar a pensar mal e afinal isto, na vez de ser uma cena absolutamente deprimente e vexatória, é mazé um sintoma duma doença rara, ou coisa assim.

(e aqui dispenso a piada da doença ser a obesidade, porque, convenhamos, é demasiado óbvia, ok?)

eh pa, eu até ando triste, à custa desta merda.

Faz amanhã 16 anos e estava assim um tempo destes...

Um calor insuportável. um verão, em Outubro, de meter medo.
Os meus pés calçavam o 40 e tu pesavas 3.250kg.

E agora cá estamos nós, não é? Não têm sido fáceis estes últimos tempos, pois não?

Nós os dois sempre de candeias ás avessas, tu a declares-me uma guerra tal, que nem as conversações ao mais alto nível, fazem prever o cessar fogo, eu a aguentar sabe deus como...

xiça, pá, tenho umas saudades tuas!

saudades do menino que eras e um medo do caraças de que te tornes um homem parecido com o adolescente que és... não gosto nada.

Ainda agora me ligou a avó, toda triste, a dizer que tu estás um bicho do buraco, que amanhã vem jantar contigo, mas que tem a sensação de que vir ou não, te dá igual. Eu acho que ela tem razão, mas não lhe digo, descansa.

Eras tão querido antes de teres esse teu metro e sei lá quanto, muito mais do que o meu metro e sessenta e três... estás tão grande...

Bem sei que não facilito a tua vida.

Bem sei que deixar-te à tua sorte, assim, sem rede nem nada, sem ordens ou indicações, sem qualquer preocupação por ti, sem exigências, deixar-te só a pizas e computador, era mesmo de rei, não era?

Mas porra, pá, eu sou tua mãe!

É suposto as mães serem umas chatas de vez em quando...

Não te esqueças é que, nos separam uns verdes 20 anos e que se não fosse a educação madura que tentei desenvolver para ti, isto era um Brasil! Forró e praia o ano inteiro e responsabilidade zero! como a tolerância que tenho contigo, no momento...

Sabes que cada um tem o seu papel e o meu é ser rigorosa.

Espero é que tenhas noção de que me partes o coração a cada resposta torta, a cada ordem não acatada, a cada ronco, a cada deixa-me!, a cada oh vai começar outra vez...

Já te fiz várias declarações do meu amor, mas até fico um bocado triste, porque isto do amor das mães nem sequer devia ser declarado, ó pá, está lá, vai fazer amanhã 16 anos que está lá, um amor que nasceu faz amanhã 16 anos e que não vai para mais lado nenhum a não ser para ti, uma coisa que nasceu quando tu nasceste, sei lá... não se explica....

e depois tu chegas a esta idade, em que a vida para ti, é só andar nela a toda a força, em duas rodas de preferência, rodeado daqueles moços que lá enfias em casa, uns mais bem educados que outros, (que eu não me esqueço do que o Gabriel escreveu no meu carro, mesmo sabendo que era meu... ) ás vezes acho que vocês em geral e tu em particular equiparam-se, em termos de cérebro, ao da tua irmã que tem dois anos... a única diferença é que vocês sabem mandar sms em velocidade furiosa e ela ainda não....

enfim...

sabes que escrevo de rajada e raramente releio o que escrevo, por isso é que grande parte do que escrevo, depois não faz sentido, mas tu vais entender, pois é?

é que nisso és igualzinho a mim, humor parvo e um bocado idiotas, não é?
 

Amanhã há carne assada e o tal bolo de chocolate. Como querias.

Pode é não haver saída no sábado à noite, ainda vou pensar, mas o que te quero dizer é: ainda que te diga que não podes sair no sábado à noite e ir ao sitio que querias ir, e chegares a casa ás tantas da manhã, ainda que isso aconteça, tens que entender que alguém tem de fazer esse papel... e em vez de me jurares ódio eterno, tenta lembrar-te daquelas alturas em que chegávamos a casa, depois de te ir buscar ao colégio ás sete da tarde, há uns anos atrás e cantávamos a plenos pulmões os dois: não tenho nada, mas tenho tenho tudo, sou pobre em ouro mas rica rica em sonhos

eu sei! eu sei! é a musica da Floribela! 

mas admite, divertia-mo-nos bem mais do que agora, com a musica do Skrillex, ou lá o que é aquilo que tu andas a ouvir...

Love,
Mãe.

expemplificando

uma da tarde.

desce para almoçar de boxers e t-shirt de manga caveada.

barba de dois dias, melenas revoltas e por pentear, pernas musculadas de tanta bicicleta e tronco desenvolvido à custa de musculação e mais muita bicicleta.

eu dou-lhe um calduço e mando-o tomar banho e vestir-se, que não almoça naqueles propósitos.

"heish, mãe...."

leva mais um calduço, este com mais força, para acordar prá vida e por-se em condições.

e lá vai ele para a casa de banho a cantar com aquele vozeirão que mete medo, "óoooooooo mágico pooooooortooooo, graças a deus não nasci lampiãoooooooooo"

e eu fico ali, meio parva, a pensar quando é que eu fiquei mãe dum gajo assim.

onde é que se lê, afinal?

daqui a pouco menos de um mês, sou mãe dum jovem de 16 anos.

e com esta frase me podia retirar e deixava a imaginação de quem lê a passear e a imaginar fotos a preto e branco de filhos crescidos e mães todas fahsion e essas coisas todas. 

mas não.

tenho de dizer mais duas ou três coisitas, sob pena de, não dizendo, me crescerem cogumelos atrás das orelhas.

eu farto-me de ler blogues e sites e crónicas e artigos de opinião e farto-me de me aperceber também, que a tralha toda que me passa pelos olhos, termina lá para os 10, 12 anos das criancinhas.

pois é. sobre adolescentes e jovens, muito pouco.

e depois, eu quero ler coisas sobre rapazes de quase 16 anos, que não sejam as previsões dramáticas do desemprego futuro, dos 30 anos a viver em casa dos pais, dos jogos de computador, do monstro facebook, das reportagens exacerbadas sobre festas com drogas e álcool em meios elitistas, da delinquência juvenil nos bairros degradados...

e nada.

se eu quero saber do aleitamento materno e dos primeiros passos das criancinhas, há milhões, milhões de escritos a esse respeito,

agora, se eu quero saber dos amores de verão, das escolhas da área cientifica, das saídas à noite, dos copos, das companhias, dos amigos prá vida, da moda juvenil de rapaz, dos desportos radicais na perspectiva das mães, das gajas que põe os nossos filhos doidos, da relação complicada entre uma mãe de 36 anos e um filho de quase 16, dos rapazes que são mais altos que as mães, da linguagem muito própria, do calão, do apetite devorador que parece que amanhã não vai haver comida, dos modos, da introspecção dos rapazes aos 16, da timidez ou excesso de confiança, da mania que sabem tudo, da musica, da musica que ouvem em casa, da musica que ouvem fora de casa, das anedotas que contam, do tipo de humor que consomem, dos filme que vêm, das conversas que têm uns com os outros, das conversas que têm com os adultos, dos paixões pelo desporto, nomeadamente pelo futebol, dos litros de perfume, da barba feita dia sim dia não, da dicotomia gilete vs máquina de barbear, do corpo de homem e cabeça de menino, das sapatilhas que cada tribo usa, as próprias variedades de tribos...

se eu quiser saber destas coisas, se eu as quiser saber contadas na primeira pessoa, relatadas por mães ou pais, vou onde, caraças?

PS

A imagem anterior é da net e a marca do desinfectante nada me pagou. Alias, nem é esta a marca que uso, fui só buscar num instante, uma imagem meramente representativa.
É só para que conste e para que saibam que aquela mão e principalmente a unha daquele polegar, não são da minha pessoa, tá bein?

e é por essas do post anterior e outras...

... que tenho destas coisas nos meus gabinetes e desinfecto-me toda várias vezes ao dia

uns dizem que sofro duma compulsão maníaca qualquer, outros compreendem-me e perguntam como é que eu me vejo metida nestes filmes...

eu só encolho os ombros.

e quando achamos que já vimos tudo - o titulo clichê mas que aqui é o unico que serve

bom, já se sentaram nas cadeiras em frente a mim os mais variados espécimes de homo sapiens.
já me fartei de falar de pessoal maluco, pessoal malcriado, pessoal deprimido, pessoal chico esperto, pessoal que me fez ter ataques de riso, pessoal que provocou em mim ataques de fúria, pessoal que eu convidei a sair e pessoal que nunca mais deixei entrar.
mas ontem... bom, ontem sentou-se um pessoal medonho nas cadeiras em frente a mim.
a cliente é antiga, mas é uma rapariga nova. já lhe conheci um cento de companheiros, mas quanto a isso, nada!
nisto, aparece-me, para uma conferência previamente marcada, de namorado novo ás costas.
o gajo todo mal enjorcado, meio porco, até.
um ar de enfado que parecia que ía rebentar.
deitava-lhe um olhar de soslaio de vez em quando, só para apreciar o ar dele e ele sempre a revirar os olhos, a bufar de cada vez que eu começava uma frase... o rapaz estava decididamente muito contrariado por ali estar.
e depois aconteceu...

vi-o remexer numa mala que trazia a tiracolo.
retirou de lá de dentro qualquer coisa.
e eu comecei a ouvir: click ... clik ... clik ....


pah, o gajo estava a cortar as unhas!

vejo-me grega para cantar a par com ela, mas é muito espectacular

Luisinha, como é que o teu primo te chama?
"co a bóca"

isto nas férias foi uma coisa por demais!

a minha filha veio a falar pelos cotovelos e nós entendemos a maior parte do que ela diz.
espectacular!
entretanto, o meu filho, teve cerca de dez amores de verão.
muito espectacular!
já lhe disse que não quero noras. enquanto ele andar a saltar duma para outra, a minha alma não se maça.

entretanto...

... já passei quatro horas, QUA-TRO HO-RAS, do meu dia de ontem, no hair stylist.

gosto desta coisa moderna que chamam aos cabeleireiros, para depois cobrarem mais duma centena de euros por fazer do cabelo duma gaija, uma coisa em condições.

Entretanto, no meio daquelas quatro horas em que me fizeram umas madeixas californianas, me cortaram as melenas e me pentearam com ondas à artista de cinema, adormeci na cadeira em que se lava o cabelo e acho que fiz figuras muito tristes. não tenho a certeza, mas o rapaz que me esteve duas horas a tirar as pratas olhava para mim e esboçava aqueles sorrisos de quem está a abanar a cabeça negativamente...

 hoje vou alapar-me na cadeira da manicure e pedicure.

mais de resto, palmas para a creche da minha filha que está aberta em Agosto.

Deus vos abençoe e que nada vos falte nesta vida, que não há dinheiro que pague estas minhas horas de sossego e almoços sem berraria e chafurdice.

(é que a lide é dura e a criança é taliban)

Enquanto fui e vim

Tenho o cabelo a bater-me no soutien e pareço a Maria Madalena arrependida
Estou mais gorda dois quilos

O tempo vai mudar, que eu tenho aqui uma dor no fundo das costas que me arrepanha a perna.

Hán? Que delicia de escrito, ora digam lá!

Post do Bikini

moças, aquilo ali em baixo da procura do bikini, como quem procura o santo graal, era a ver se alguém se chegava à frente e me dizia onde é que, no Porto e arredores, encontro bikinis feitos com materiais em condições.

sitios onde bikinis de 180€, em saldo, ainda não estjam esgotados nem escolhidos.

reparem, ainda hoje estava disposta a dar mais de 100€ por um bikini e sabem o que aconteceu?

ah e tal agora está tudo muito escolhido... já não temos tamanhos...

foda-se! bikinis de 180€, em saldos, estão escolhidos?

escolhidos por quem?

quem são essas mulas?

(ai mea culpa! mea culpa! que receber um bikini, em troca de mais de 100€ faz de mim uma tonta. e faz também com que passe o resto do mês a comer arroz com atum e massa com salsichas)

Mais um post de elevadíssima qualidade e principalmente interesse

Se eu fosse alta e espadaúda e se fosse mais nova 10 anos, também, era assim que queria ter saído à rua, hoje...

Ou então assim, que riqueza, que amor!

com os 36 anos no pêlo e a constituição petit com que Deus me agraciou, se soubesse onde esta marca que a minha amiga Isabel diz que é Australiana, se vende, vinha assim:

 ou assim

ando estafadinha

já fiz milhas inglesas à procura dum bikini.
e como diz uma amiga minha,
agora façam com essa informação o que bem entenderem.

Muito obrigada pela vossa ajuda, vocês são do very best!

E depois desta pedinchice toda, ganharam os fantoches de pôr nos dedos, do Ikea.