Momento Baby Blog vs Teen Blog

Temos de tudo cá em casa!
Temos uma chefa de família a atrofiar, com as hormonas aos pulos…
Temos um chefe de família, que qualquer dia vai comprar o jornal e não volta, por causa das hormonas da chefa de família…
Temos uma cadela fidalga que não come ração seca, só comidinha da boa…

E depois temos três quartos:
O dos Chefes da família, que agora não interessa nada,

O da criança que vai nascer:

E o do adolescente nascido há quase 14 anos:

Yá!

Não tenho palavrões suficientes, para descrever o que sinto.

Andei eu, feita estúpida, a arrumar as pastas do computador e inevitavelmente os milhares de fotografias que por aqui andam.
Pois é. Já andei ao pontapé ás portas e aos safanões ás almofadas do sofá da sala… mais um bocadinho e parto esta merda toda.

Podia sempre começar toda uma rubrica chamada: “E quando…”

Por exemplo:

E quando eu tinha estes olhos formidáveis e este nariz de judeu, e não parecia que tinha sido toda picadinha por abelhas?!

E quando eu tinha as unhas sempre arranjadas?!

E quando eu tinha o cabelo forte e saudável?!

E quando as minhas pernas cabiam num 36?! (38, vá, no limite!! Nunca acima disso.)

E quando eu calçava os meus sapatos tão lindos, da Fornarina?!

E quando eu me atafulhava de crepes de chocolate e nada me acontecia?!

Carbalho, pá.

Ah pois é!

Logo à tarde, vem cá a casa uma menina, de nacionalidade brasileira, tratar-me dos pés e das mãos!

Que luxo!

E pronto.

Eu sabia que era inevitável, que mais tarde ou mais cedo ia acontecer. Agora acabou-se.

Estou de repouso.

Proibiram-me de conduzir os 100 km por dia. (Acho até que o meu marido escondeu as chaves do meu carro.)

Bom,
Tenho o estamine montado na mesa da sala de jantar, que na mesa do escritório não cabe.
Encaixei aqui a cadeira de trabalho, para ficar aconchegadinha e tenho as patas esticadas para cima de uma outra cadeira.

Pois, está tudo muito bem, mas só me apetece gritar.
Hoje é que me apetece sair, conduzir, ir ás compras, ao Pingo Doce, andar carregada com sacos, com livros, com malas, enfim…

Só quero o que não tenho, é uma merda.

Eu gosto disto.

E estou-me a cagar para quem anda para aí a bater com a mão no peito a dizer que é um puto dum sacrilégio.
(Clama Gente! Não desatem já todos a insultar-me, porque nessa categoria de pessoas incluo a minha própria mãezinha, que diz que é o fim do mundo e que a menina dos Gift parece um repolho, por isso…)

Eu gosto.
E até digo mais, nem sequer sabia que a Falecida cantava uma canção chamada Gaivota.
Não sabia. E quê?!
Era preciso?
Não sabia, ponto final.
E como não sabia, gosto desta Gaivota, que ouvi primeiro que a outra.
Tenho dito.

Toda a gente sabe que eu não ligo puto ao futebol...

Não ligo, nem entendo a ponta dum corno.

Mas o que eu me ri, hoje, com o Senhor Professor Arquitecto Engenheiro Doutor Pinto da Costa!

É muita estúpido aquele Ronaldo. Óbálhamedeus, com quem ele se foi meter… Básico do caraças.

Bibó PORTO!

A sério, era o que eu mais queria.

Eu tenho uma relação fodida de amor/ódio com pés.
Há pés que eu amo, outros que me apetece cuspir-lhes em cima.
Hoje apetece-me cuspir nos meus pés.
Já não chegava incharem até ao limite do verdadeiro (que ás vezes olho para eles e acho que lhes vai dar uma coisa má, como explodir a qualquer momento, por exemplo…), agora ficaram vermelhos.
Sim, inchados, gordos e vermelhos.

E agora veio o calor...
O gajedo todo a descascar-se...
È vê-las andar aí, já de pezinho ao léu, com a unha bem arranjada e a pele branquinha…

Eu vejo-as e só me apetece atirar para o chão e esfarrapar-me toda. De raiva.
Pior, é que até tenho tudo o que é creme e esfoliante, tudo xpto e três assobios, mas já não consigo chegar aos pés, sem que me falte o ar a pontos de desfalecer.

Hoje, o que eu mais queria, era alguém que pegasse em mim e me levasse para o paraíso do tratamento dos pés.
Era isso que queria.

Isto porque, sozinha, já não vou a lado nenhum. Daqui só mesmo directa para a cama.
Toda rota e com uns pés que mais parecem o chapéu dum pobre.

Hán?

Estava eu já esganadinha de fome, quase a sair para almoçar e liga-me um colega muito nervoso.
Nervoso de chateado.

Diz que o meu cliente e o irmão, se juntaram para dar cabo do cliente dele profissionalmente.

Diz que é um concluio vergonhoso.

Eu ri-me.
Ele perguntou se eu estava a achar graça.

Eu disse-lhe que não.
Mas se não fosse trágico era cómico, senhor.

E agora joga Poker online…

… e eu, antes que daqui a uns 20 anos me arrepelasse toda, quando visse o meu filho a delapidar fortunas nas mesas de jogo, decidi que seria melhor ver que tipo de jogador é o miúdo.

Quando é que aprendeste a jogar póker?
Eu? Nas férias da Páscoa.
Quem te ensinou?
Ninguém, aprendi sozinho.
Sozinho? Como?
Sei lá como! Por tino.
Por tino?!?! Mas sabes as regras?
Acho que sim.
Mas o que é que apostas?
Aquelas fichinhas ali ás cores, não estás a ver?
Sim, mas é preciso comprá-las?
Comprá-las?!?! Tas louca, mãe? Comprar como?
Entregar dinheiro em troca delas, ora!
Ui, nada disso, eu sento-me aqui e aposto, é só isso.
E como é que sabes quando apostar?
Olha, por exemplo, agora tenho uma sequência de Rei, Valate e Dama.
De quê?
De coraçõezinhos.

(Ah, bom!)

Do meu filho não foi nada disto!

Então é assim:

Já só me arrasto.
Já nem me lembro do tempo em que voava em cima de saltos de 10 cm.

Toda em sou redonda.
Eu sei que já tive curvas, daquelas onde se perdem os travões, mas agora não tenho. É assumido, estou redonda.

Os meus pés parecem as patas do Shrek, só falta serem verdes.
O pezinho que calçava uns delicados 37, calça agora uns imponentes 39/40, biqueira larga.
Não esquecendo que, onde outrora havia um bonito e ossudo tornozelo, agora existe um tronco que liga a barriga da perna ao peito do pé.
Até faz dobrinhas…

E o rabo?!?! Ui o raaaaaabo…
Não vou falar no rabo. Só digo que não o reconheço. Não é meu. Não sei como foi ali parar e só trono a olhar para lá quando lá estiver outra vez o meu verdadeiro rabo, o antigo, aquele que era muito jeitoso.

Raismaparta.
E ainda falta um mês e tal.

Tanto rezei…

… mas a minha avó não aguentou até Julho.
Nasceu no dia 8 de Setembro de 1911, faleceu na passada sexta feira, dia 8 de Maio de 2008, com 97 anos.
Adormeceu para sempre, como quis a vida toda.

At last! Criminalidade sem boné!

Estou farta do oube lá e do tázabêr.
Já não consigo suportar piercings fluorescentes e casacos de carapuço. Dá-me comichões e faz-me arder o estômago.

Tenho defendido poucos criminosos com classe.
Por isso, o prazer que me dá defender pessoal que se passeia em Mercedes e Jaguares!
Que me chegam ás reuniões de Moleskine debaixo do braço, com uma Monblanc de tinta permanente presa na capa do caderninho!
Perfumados, penteados e bonitos!
Ortodontia perfeita!

Assim é que é. Eu não fui feita para lidar com australopitecos.


Nota: Este texto foi sujeito a alterações, para prevenir eventuais queixas contra a minha pessoa à Ordem na qual estou inscrita. Diz que andam praí umas pessoas com o dente afiado...
Noutra altura tudo bem, mas agora que vou parir não tenho tempo para essas coisas.

Eu sou uma desgraçada.

Não consegui ouvir o meu Blog na telefonia :-((
Raismaparta.

Este Blog é o verdadeiro artista!

Sábado, dia 25 de Abril, das 21h ás 22h, este Blog vai transformar-se num programa de rádio.
É na Rádio Comercial e o programa chama-se “O meu Blog dava um programa de rádio”.
Bestial, hã?!!!

Portanto é parar tudo, desligar os motores, largar as varinhas mágicas e os passevites, sentar e ouvir os extraordinários posts deste Blog, lidos na telefonia.
De sábado em diante, o céu é o limite! Qual livro qual carapuça, este blog é o verdadeiro artista da rádio, só falta a têvê e o disco!!!

Não sei como é que os senhores da Rádio Comercial, vão descalçar a botifarra que é, contornar o vernáculo que uso com tanta frequência nos meus posts…

Por isso, meus grandes queridos, sábado ás 21h, é ouvir. Todos!

E se fossem mas é trabalhar? Hán?

Tenho vários clientes chatos. Chatos e abusadores.
Ligam incessantemente, sem razão pertinente.
Fazem autenticas vigílias à porta do escritório, a ver quando é que chego.
Até pagam um copo ao Tone, para avisar assim que me vir a estacionar.
Nunca marcam hora, nunca trazem qualquer questão de interesse maior para o processo… enfim… querem cumbérsa.

Um desses andava atrás de mim há já uma semana.
“Ai porque a Sr.ª Dr.ª não esteve cá na semana passada.”
E o funcionário a dizer que esteve no outro escritório e tinha reuniões e não podia atender.
“Ai que a Sr.ª Dr.ª não me atende o telemóvel…”
E o funcionário a perguntar como raio é que ele tem o meu telemóvel, que se quiser falar comigo que ligue para o escritório que o recado é dado.
“Ai que até fui a casa da mãezinha da Sr.ª Dr.ª, mas a empregada disse que a Sr.ª Dr.ª não mora ali…”
E o funcionário já a passar-se da cabeça, a perguntar mas afinal o que é que o senhor quer à Sr.ª Dr.ª?

“É uma palavrinha, mas tem mesmo de ser com ela e tem de ser ainda esta semana.”

Tudo isto me foi relatado.
E eu, ai é?

Então marca para quarta feira ás 19.45h. Diz que é o único dia desta semana e o único horário que tenho disponível para agendar.
Se não vier, só daqui a 15 dias.

Mandou dizer que dava o Porto, não podia vir.

Pois, era o que eu imaginava…

O que me preocupa não é parir, pá!

Quero chegar à Casa de Saúde, de valise na mão, de cabelo arranjado e unhas impecáveis, abordar a menina da recepção e fazer saber que estou ali para ter a minha filha e tenho hora marcada para as três da tarde.
Quero fazer o check in no quarto, ler umas revistas e depois que me levem! Já toda grogue das drogas.
Quero muita droga, muita morfina poderosa, muita epidural, muito tudo, para não sentir nadinha.
Quero chegar ao bloco e que me façam um corte pequenino e que me tirem de lá de dentro o portento de beleza que vai ser a minha filha.

Portanto, neste cenário, o que preocupa não é parir…

O que me preocupa é depois…

Martine Mc Cutcheon, quem é esta senhora?

A Mente Quase Perigosa, no Cabra de Serviço, postou isto. Eu, também quis (claro...). Saiu-me esta senhora.
Mas eu não sei quem é.

Só a mim. 86% de probabilidade de ser sósia de uma famosa, de quem nunca ouvi falar.

No dia em que os telefones deixaram de tocar...

Hoje avariou a central telefónica do meu escritório.
E eu, de má, meti o telemóvel em silêncio.

Não quero mais nada a partir de hoje. Não quero outra vida.
Assim, sim.

Muito lindo, não haja duvidas :-(((

Para que conste, estou a escrever este post contrariada.

E, Mad, só respondo ao desafio, porque até pode servir para exorcizar os meus demónios.

Ora então, qual é o objectivo afinal?
(Pois deve ser muito giro para quem anda fresca e leve, a trautear pelas ruas, pelos jardins, a dar as boas vindas à prima Vera! Mas isso a mim, neste estado, dá-me nauseas.)

Bom, diz que quer os meus sete segredos de beleza…
Rais ma partam, achas bem?
ACHAS?

Isto, há seis meses atrás, tinha dado um belo post de gaija, com tanta coisa boa para contar e cremes fabulosos para publicitar e marcas extraordinárias para me gabar e tudo e tudo…

Mas não senhora, vai-me desafiar para esta grande merda, agora, logo agora, que o meu rabo cresceu para os lados, que as minhas mamas aumentaram dois tamanhos, que já nem os sapatos me servem e que o meu cabelo não tem explicação.

Por isso, contrariada e verde de raiva, aqui vai:
Mas antes uma advertência: Estou prenha, por isso, isto não são segredos de Beleza, isto são penitências diárias que faço, a ver se o pai da minha criança não pede o divórcio e se as minhas amigas ainda me convidam para qualquer coisa, que envolva estar em publico.

Em primeiro lugar, tomo banho (o quê, esta não vale?!?! Vale sim senhor.) e uso tudo quanto é Gel de banho que tenha SPA escrito em letras gordas.

Depois, esfrego-me diariamente com três tipos de cremes diferentes.

O das estrias, que é esse aí em baixo. É o das estrias para grávidas, que é o como me encontro, não é o das estrias para gaijas boas que meteram nos cornos que têm estrias, não senhor! É o creme para as quase inevitáveis estrias que uma gaija grávida vai ter… Bom, adiante.

Depois disso, o creme de corpo hidratante, esse aí da Vichy e o creme dos pés (este não faço a mais pálida ideia de como se chama, só sei que é verde e me deixa os pezinhos mais leves)

Não saio de casa sem:

1 - Creme de dia, sim, esse que se segue, que já fala em rugas e o carbalho (que nem asneiras posso dizer que estamos na semana Santa...)

2 - Base. É esta, mas o número não faço a mais pequena ideia qual é, nem interessa porque cada uma é como cada qual, portanto...


3 - Blush. Fora de palermices, este é mesmo muito bom.

4 - Rimel. E como não tenho pestanas a apontar para o céu, tenho que as fazer... todo o santo dia, com esse Rimel aerodinâmico que se segue...

5 - E por fim, Gloss. O meu é o côr de rosinha.

No final do dia, não me deito sem lavar os dentes (o quê, esta também não vale??!? Sabem por acaso a quantidade de porcas que se deita sem escovar os dentes? Então vale.) e sem limpar o focinho:
Três em um da Vichy, rápido e eficaz, que quando chega a esta fase já estou eu em estado zombie e nem sei o que faço, nem de que terra sou. É por tino...

Mais coisas, que vos posso eu contar... deixa cá ver... Ah, sim:

Vou todas as semanas ao cabeleireiro, à “minha Arminda” que tem umas cadeiras no salão todas xpto e três assobios, que elevam as perninhas e vibram. E umas meninas que me massajam sempre o couro cabeludo, sem que pague mais por isso.

Para além disso, tenho a confessar-vos, que até há bem pouco tempo, uma meia dúzia de anos talvez, eu roía as unhas, por isso tenho que arranjar as mãos todas as semanas, senão é um espectáculo desolador e muito ca noijo… até no chão do lugar do morto aparecem unhas roídas. Por norma, uso as unhas pintadas de vermelho, verniz sempre da Risqué.
Esta semana é este:

E para terminar:

Também faço, amiúde, depilações, esfoliações, limpezas de tudo quanto é pele e tudo quanto haja para fazer na "minha Arminda". Isto porque são actividades, que efectuadas com frequência, evitam que me assemelhe gravemente a um australopiteco.

E de modos que é isto.

Não gostaram? Temos pena.

Agradecimentos:

À minha rica irmãzinha, que para além de ser minha irmã é farmacêutica e me manda caixotes e sacos cheios de cremes e cremes e cremes, sendo, por este facto, a minha principal, aliás, neste momento ÚNICA, patrocinadora!!!!!

Querido Blog,

Não te esqueci, nem te abandonei à tua sorte.
Estou é assoberbada de trabalho e tarefas várias e vai daí, não tenho tempo para cá passar.
De qualquer forma, dado que a natureza deste cantinho é eminentemente pessoal e no que diz respeito a esse particular, está tudo muito chocho e no passa nada, nem valia a pena cá vir.

A não ser para dizer, que o ponto alto dos últimos dias, foi o arroz de grelos que comi hoje, em casa da minha querida mãe.